Осиннеё.

Осиннеё.

03.01.2014 12:55

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

От берегов до берегов морей
степенной мудростью громада вод.
Она пока является ничьей.
Она порой кого-то в даль зовёт.

От берегов до берегов морей
пустыни, горы, реки, города.
Они все из имён, путей и дней.
Пусты они кому-то иногда.

И этот кто-то как-то бросит их,
и к берегам пойдёт от всех живых,
откажется от мира, смерти, снов,

и ринется в пучину без имён,
став мудрою громадой оделён
всегда от берегов до берегов.


Вот и вновь наступил
точный час перелёта,
словно кто-то простил
всем вдруг летнее что-то.

Белокрылых небес
лишь осталось на это:
горизонта порез
уже сизого цвета.

Опускаются дни
до обидного всё же…
Мы опять не одни,
а одно, осень множа.

От неё до зимы –
ну, совсем ничего.
Этот шаг тоже мы.
И весь год из него.

Разойдутся пути
из одной точки сбора…
Это смело почти:
ведь сойтись им не скоро.

Осень радостью в нас
все их вброд переходит…
И не только сейчас,
а всегда это вроде.

Не сойти с места нам
без сезонного вздоха:
надо место делам
до обидного много.

Много знаний на вдох.
Миг желаний не строг,
если выдох истёк
до слиянье дорог.

А когда облетит
всё, что здесь распустилось,
осень сделает вид,
что всё это приснилось.

Что всё это мираж
до того перелёта.
И что он тоже наш,
то есть наша работа.

Только это одно
одиночество множит,
чтоб осталось оно…
До обидного может.

Осознаньем сезон
каждый можно испить.
Только это не сон.
В каждом он, может быть.

Разбередит умы,
коль они в этом чутки,
на делёж сатаны
на года и на сутки.

И опять не впервой
это всё вокруг рушит
на раскрой: мой – не мой…
слепнет глаз, глохнут уши.

И опять, и опять
до обидного это…
Нам того не понять,
как кончается лето.

Только осень пройдёт
с позолотой своей
и окончится год,
да и всё вместе с ней.

Мир уже отстудил
ту первичную негу,
когда он миром был,
присуждённый к забегу.

До обидного мал
стал тот путь от начала.
И он в ноги упал…
Но и это не мало.

Только это простить
можно разве Всевышним.
Всё, что есть, должно быть.
Дополнение лишним

мнится в фоне дождей,
что осень отплачет.
И не станет светлей,
а всё – это значит.

Осень в нас, как исход
и начало, где слепо
осень просто идёт
и рождается небо

в нас самих, точно свет,
до обиды забытый,
словно выцветший бред,
нами в нас же убитый.

Осень просто идёт
средь всего отцветанья.
С неба капает пот
от усилья сознанья

просто это понять,
что всё – есть и вдруг – нет,
что не вдруг, а опять,
что всё – новый лишь след.

Осень тянет с собой
тех, кто был ещё летом,
в остывающий зной
с освинцовейшим небом.

Остаётся к зиме
от судьбы половина
та, которая не
навсегда и не длинна.

До обиды её
до весны не хватает.
Но и это не всё
то, чем нами играет

ум, придумавший год
вместе с осенью той.
Сам себя ум сведёт…
Сам с себя… И собой.


Все мы – как я.
И все – одно.
И всё – в одном.
В сознанье, но
с добром и злом
того же дня…