Письмо другу в Америку из 1990 года

Письмо другу в Америку из 1990 года

03.11.2005 19:00

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Елена Сулима

Серия стихов: Женщина с флейтой

Здорово, Дим! В похмельную погоду
Легко писать, поскольку некуда деваться.
В Москве у нас период реставрации
Религий и надежд. Макдональдсом
Открыто поклоненье бутерброду.
Поверь – и Пушкинский музей
Не собирал таких очередей.
А овощи, как прежде травят кобальтом.

Ты спрашиваешь, Дим, про Солженицина?..
О да! Его теперь читает каждый.
Так шелестят мозги бумажные,
Что резкость на реальность помутнела.
Что чтение?.. Мозгам анестезин,
Но жизнь пуста, как магазин,
Поэтому все пьют до беспредела.

Иначе в политическом аврале
Легко сорвать голосовые связки.
И в этой свистопляске, в этой пляске
Святого Витта между сотнями аварий
Взлетая над смертельностью момента
В исчерпанных эмоциях до глин,
Так неожиданно, что ошизел дебил,
Генсек решил, что надо выбрать президента.

Придерживаясь сталинской культуры,
Монументальный, словно памятник Гастелло,
О трех главах свое представил тело.
И в страхе лишние снялись кандидатуры.
Литва взбрыкнула, но ее успели сразу
Стреножить газом, тут такое началось!...
Что невозможно принимать всерьез
Речей зашедшихся, как ум за разум.

Суть выяснений, словно мука алкоголика,
Назойлива – "А ты за перестройку?!"
Принес мой сын намедни двойку,
За то, что в сочинении разбойником
Назвал, обосновав все, Пугачева.
Не знаю, - Горбачева ль в том вина, -
Но не страшит уж против слов война,
Страшней свобода обесцененного слова.

Но мне ль тягаться с изможденною святою –
Не то что б ложью – правдой коммунистов?..
На тропах Грузии пути как прежде мглисты,
Горит восток под нашею пятою.
Все русский мерин мерит через шоры,
Шарахаясь жидова петуха,
И как всегда в суждениях поверхностны верха,
А глубину насилуют шахтеры.

Нас не спасет познание предательств.
Не покоробит, что расстрел был Чеушеско
В пост православный. Но продолжу резко, –
Мне дела нет, до шумных лжесвидетельств,
И прочей скоропалальной информации,
Мошкою забивающих мозги.
Ты лучше в Нижний поезжай Тагил,
Не для замера радиации –

Что б обомлеть как после взрыва бомбы.
И сразу ощутить на все ответы.
Ты поезжай зимою, а не летом,
Тогда увидишь город-зомби;
Жизнь машинальней экспоната,
Где даже перешедший ад,
Назад вернуться был бы рад.
Но, жаль, - не чтят тагильцы Данте.

Поэтому оттуда не сбегают
Тагильцы, обживая невозможное,
Когда ведет мышление подкожное
Сквозь ужасы, к которым привыкают,
По фаршу снега цвета мыши,
В пожизненный апофеоз страны.
Ты, право не видал такой Луны,
Где небо душное, как толевые крыши.

Я там была, я там во всем молчала,
Хоть знаешь, от природы говорлива,
Моя энергия свечой чадила
В познании конечности начала
Разумной жизни, зарожденья
Металлургической эрозии земли.
Там даже боги б не смогли б
Свои читать нравоученья.

И дело ведь не в том, что нищая
Моя страна, как детский дом,
А в том, что даже ты о том –
Газетном, и ни слова личного.
Ты помнишь, как я в детстве пела:
"На материк, на Магадан..."
Тогда уже все видно было нам.
Но мир внутри, был больше тела.

А внешний мир, увы, хоть не естественно
Как будто бы во всем служил лишь смерти.
Годами нами срезалая верти-
каль духа плоскостью общественной.
И жизнь теряла устремленье,
Ветвясь в причинах без затей.
Но преступление – детей
Рожать в такое омертвленье.

Чем меньше сил, - тем больше притязаний
В политике – занятии плебеев.
Мой разум Каспием мелеет,
Спеша понять их толк вокзальный.
И медленно меня к покою
Ведет беда в накате слез.
Душа - как в нефти альбатрос.
Прощай!
Не отобьюсь
крылом...
пером...
рукою.

Теги: жизнь, душа, небо, разум, дело, свобода, дела, сын, ум, русский, мука, памятник, восток, период, музей, толк