Ламагра.

Ламагра.

06.01.2014 16:23

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

храм бичом
занудливой стеной
надо мной,
облаком
навершие на нём…
не крестом.
выше лишь -
как мрак, не синевой –
вновь стеной
только тишь –
громоздка и тверда…
навсегда..?

не дождаться вестей…
это, видимо, снова урок!
с неба кисти дождей
распростёр, неизвестный мне, бог.
я как будто иссяк:
просит жертвы – а нечего дать.
мимолётный пустяк –
глыбой, коли опять и опять.
перемученность тел… -
от избытка им уж не устать.
бог всё светом одел,
чтобы было кому умирать.
упокойную страсть
разделяют они меж собой…
это больше, чем власть:
ею – точно всесилен… любой.
падки лишь на «небось» -
кто не хочет, да верит в него.
им вот и удалось
залучить это всё от всего!
не инстинкт ли как страх –
как шестое чувство у всех –
главный орган в телах,
сам делящий святость и грех?
мыслей судорог – цвет
самой смерти, сошедшей с ума,
и в любовь к мамам свет
вытек весь, и остались дома,
населённые тьмой…
поневоле захочется быть
и с минуты любой
тем, что есть горизонта нить.
не остаться же тут,
где испорченность только не блеф,
но меня не зовут,
а смеются, и душу раздев.
в вышних разума плоть –
одинаково мёртвый почин:
изъявлённая похоть
без прекрасных дам и мужчин.
свет небесный –
исковерканный взгляд из тьмы
интересной
в отвратительности
кутерьмы…
обречённость,
состояние бытия
моего – это склонность
отказаться от ига моя.
не бессонность –
а всего лишь – отсутствие сна.
не влюблённость –
…
… моя вина…
это мало!
главный выход кулисных кляч
в том, что солнце обдало –
как в лицо странно-каменный мяч.
трещин, склеенных, боли
недостаточно, чтобы понять,
что и это не роли…
повод вновь разбивать!
не настойчивость это…
ничего что-нибудь.
не случайнее бреда!
… или путь – как не путь.
и вот в этом бедламе –
это мягче и не назвать –
вместо солнца над нами
тебе, господи, нами играть.
ключевые разделы
интересных правил игры
в том, что страхи не спелы
до какой-то только поры,
всегда выбор решает:
отдавать или забирать!
это всё в страхе тает…
перед каждым опять и опять.
преданностью все сыты,
даже имя порой не зная –
потому и забыты…
настоящее – только стая!
мир осколков – не боли –
в массу склеенных игроков –
грандиозное поле
миражей, обмана и снов.
в забытьи вздох от вздоха
и в общении, как в клее,
содержать себя строго,
в обидах сладких жалея.
это-то основное:
не дай, господи, оторваться!
только вверх, только стоя…
только сами себе и снятся.
и, себя не имущие,
сотворяя дело благое,
как во время идущие,
словно временно ноя, ждущие.
и таким осужденьем
полон ныне и ранее
в каждодневном рожденьи
в мимолётном свидании.
только прошлого слухи
помешают опять,
что, мол, нет большей муки –
просто всё наблюдать,
просто не потеряться
сам в себе, сам собой.
можно и не пытаться…
здесь любой не другой
невозможностью свода
правил переступать.
каждый выбор – свобода.
выбирать – как летать,
но в мгновении этом…
и вновь выбор:
возврата
к бытию ли,
раздетым
быть… или не надо…
суток капанья бредом –
исцеленья отрада.
был господь алым цветом
за границами ада.
но потерянность цвета –
уж не алчность ли вен
в нашем мире воспета
самим богом из стен?