Типа осень.

Типа осень.

16.12.2013 14:57

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

1
Осень - это ласковая мама,
Что журит и в то же время греет.
Мы, как дети, сердимся упрямо
И ругаемся с собой и с нею.

Осень приголубит листопадом.
Зацветёт вся падшею листвою,
Словно, на ночь глядя, сядет рядом,
Убаюкав колыбельною простою

Всех, любимых, как одно, детей:
«В сон уйди - ведь нет его родней».

2
Осень дверь откроет в дом.
«Здравствуйте Вам», - скажет.
И закроет дверь потом.
И собакой ляжет

У порога… Верной так,
Что затем хоть вой,
Потому что весь косяк –
Хвост собаки той.

Потому что сама дверь –
Этот самый зверь.

А откроешь её с лаем –
Всюду мех его, взлетаем

Пёстрой крошкой листвяной…
Это осень. Пёс такой.

3
Перламутровым загаром
Небеса под вечер старым
Одеялом перьевым –
Всё в прорехах, а под ним
Осень крылья расстилает,
С неба перья собирает.
И они, пройдя сквозь них,
Красят землю из цветных
Гобеленов и ковров…
И не сыщешь краше снов.

4
Осень - это отклик всех желаний
Песней журавлиною на взлёт,
Где из самых разных расстояний
Ни одно с ума уж не сведёт.

Это просто дни единой чашей.
Раз за разом чашею одной
Той, которая с годами краше,
Правильней, красивее, другой

Кажется… И лучше в самом деле.
Это ведь о ней молитвы пели.

5
Эта радужная мудрость птиц немых
Будет видима лишь тем, кто не устал.
Это вечная картина, вальс иль стих –
Осени чудовищный оскал,

Как итог или начало всей
Жизни иль судьбы, как назовёшь.
Только в нём или, быть может, в ней
Острый, глупости давно воткнутый, нож

Тот, который видеть невтерпёж
Тем, кто видит это всё и всё ж

Славит осень, где всегда сильней
Явная, как правило, вся ложь.

6
Лист упал. За ним упал другой,
Обожжённый холодом зимы
Той, которая ещё там - за горой…
Как чувствительны для будущего мы…

Так и радость видеть не хотим,
Так и бедам открываем путь.
Зло ничтожно, но вот только с ним
Есть надежда на чего-нибудь.

Эта ложь изъела нам умы,
Из которой выдумали мы
Нас самих.

7
Осенью небо не как зимой
И земля в ней не как весной,
Да в ней и лета мало…
Просто она настала.

На жизнь и смерть расхожих нет
Фраз или просто слов.
Мы делим всё на тьму и свет,
Но это лишь покров

Того, что в нас уже самих
Готовой верой, новой
Во что-то, где нет ни святых,
Ни нас самих опорой.

Мы этой верою живы,
Мы этой верой святы
И на кресте том сатаны
Мы сами и распяты.

Две перекладины креста:
Одно - добра, другая - зла…