Венок.

Венок.

12.12.2013 14:40

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

***
Мы трепетно храним свои обноски
Дней, прожитых, как правило, впустую,
По сути-то грядущих дней наброски,
С которыми и встретимся вслепую.

Так памяти гонимы листопадом
Дней, серость повторяющих, увечных,
Но коли так, то, верно, это надо
Не замечать сиянья часов встречных.

Они, как окна, ослепляя светом,
Шумом вагонов около – так тесно,
Что нас слегка касаются при этом
В виденье снов, что нам не интересно.

Сон – смерти брат. Явленья его нам
Не осветят закаты нашим дням.


***
Зачем же жить, когда героев кущи
Даль мира полнят и, его пленя,
Забьют его, а он, как воздух, ждущий,
В смятении затихнет без меня.

Любой исход с судьбой неотвратимый
Лишь маленькая толика огня,
Но мы проходим, не заметив, мимо,
Себя в недоуменьи извиня.

И не понять насильственности пресной,
Которая как будто ком земли,
Не для кого совсем не интересной,
Мечты потопит наши корабли.

Зачем же жить, когда вся жизнь изнанка
Небытия и смерти лишь огранка.


***
Удачи нежит жизнь, когда ты молод…
И в самом деле: вот они – хватай.
И не единственный ли это повод,
Когда они кипеньем через край

В любой судьбе довольствуются малым:
Лишь только руку протяни, не трусь…
Они уймутся, когда будешь старым,
И вместо них взойдёт ростками грусть.

Всё в своё время: камни ради скуки
Ты разбросаешь веером, как сад,
Но только смогут ль немощные руки
Собрать их в башню целиком назад?

Возможности не разумом гонимы,
А тем, что мы не радуемся с ними.


***
Где тьма и свет смешались меж собою,
И, сделав снова серым утро нам
Туманом над бездонной пустотою,
Врата открыли вновь дневным делам,

Что ручейками медленно, но верно
До вечера затапливают день,
Дно коего не выдержит примерно
Тогда, когда проступит ночи тень.

И, все заботы память поглощая
Своею бесконечностью во тьме,
Из них готовит бешенную стаю
Проблем, что вспыхнут в тающем уме.

И снова день, и снова ночь, и снова…
Слепцами за слепым без света, крова…


***
Мир от любви к тому, что надо жить,
Скрепляет себя в круглую печать
И сквозь себя протягивает нить
Двойную, чтобы знать куда бежать,

Когда приспичит… Демиург – любой,
Но, мир творя, без крошечной ошибки
Вот не выходит как-то так порой…
Ведь грани созиданья очень зыбки.

Приходится из мира в мир бежать
По нитям, предусмотренным судьбой
На всякий случай, как изгой и тать.
От этого не защищён любой.

Поэтому, когда творите, строже
Вслух повторяйте: - Сделай Сам всё, Боже!


***
Порой прибоем, что ласкает берег,
Вдруг нанесёт кошмары в виде снов
Из, вымученных меж собой, истерик
Среди, в покой истёртых, островов.

И будут меж собою они биться,
Как за волною новая волна
Иль машет крыльями слепая птица
В подвале на соломе и без сна.

А бледный луч, что тени не тревожит,
Который ниоткуда в никуда,
Всё это доведёт до нервной дрожи,
Врасплох застав опавшие года.

И скорчится пародией суровой
Сам на себя мир, проданный по новой…


***
Словно, слов невысказанных, суть
В осень красит жёлтый листопад
Тех, кому уже нельзя уснуть,
Перед теми, кто извечно спят,

Этот мир желтеющей листвой
Мне сказал на ухо: - Боже мой!

И теперь мир равно разделён
На дороги, полные Самим:
Ведь, куда не взглянешь – всюду Он
И, куда ни ступишь, всюду Им

Занята до сумерек, до дна,
Как покажется, и жизнь сама.

Дык, прости, что я ещё живу
В Тебе впрямь во сне и наяву…


***
Как люди порою мешают
Быть, в общем-то, с ними – с людьми,
Чтоб сбиться в единую стаю
И чистить поверхность земли,

Где миг коллективною дрожью
Ведёт даже времени стук
Контролем с небес к бездорожью
И действием духа без рук,

Без полуосмысленных знаков,
Которых сейчас несть числа,
Безвольно рождаемых страхов,
В тоске распростёртого, зла…

Так тянется тонкая нить,
Чтоб вновь человеком не быть.


***
Страхом гонимый, как ветром влекомый
Осенью лист истерзанный,
Мне повстречался, до боли знакомый,
Сам я, собой отверженный

И позабытый на тропках памяти,
В одном из её извив,
Словно фантик случайно оставите,
Не выбросив, не сохранив…

Вот так обычно, как призрак прошлого,
Новой проблемой моей,
На предвещая капли хорошего,
Я пред собой всё живей.

Точно я – это тот предо мною…
Сам же я памятью неживою.


***
Не вспомнить мне тот жаркий сон тенёт,
Что знойным летом нам покой вещали.
Сейчас, увы, совсем наоборот:
Затихли небытьём седые дали.

В округе тишь, как прежде, но во мгле
Нет мысли, не пронзённой лишь тобою,
Которые теряются в золе
Потухшей памяти, подобной зною,

Которая в холодной злой тоске
Взрывает разум вспышкою нежданно,
Распятьем остывает на руке,
Надежду оставляя, как не странно…

Увы, нельзя забыться просто мне,
Хоть он придёт когда-нибудь, во сне.


***
Одни заботы всё гнетут уныло,
Исчерпанный до судороги, час.
И солнце в небе вроде бы застыло
В слезе, хрустально вытекшей из глаз.

Всё было. Стало только бездорожьем
На сердце, что отмечено душой
Сияньем ливня, может, невозможным,
Надежды трепетной и, как мечта, живой.

Но следа путь в мерцающем пространстве
Ткёт до меня в неистовой глуши,
В необъясномо диком постоянстве
Свет от моей невидимой души.

……………………………………….
……………………………………….


***
Последний луч затих и ночь настала,
Обняв всю землю лаской шёрстки тьмы,
Луна из желтоватого металла
Внушает сны в раскисшие умы,

И ветер крутит листья запоздало –
Сейчас они в случайном свете вздрог,
Которые без зрителей устало
Покой находят возле самых ног,

А шум дождя, что только хочет в гости,
Уносит мысли, самого тебя
Куда-то вдаль от суеты и злости,
От скуки и неправедности дня.

И с этим миром или с мигом этим
Душ первозданность чистоты заметим.


***
Ночь ткёт себя ни много и ни мало
Со тьмой её и звёздами в тьме той
Из, полного сном, лунного бокала.
От этого становится святой.

Мы, от того себя позабывая
И охмелевши даже от глотка,
Не думаем, что это ночь такая…
И на неё взираем свысока.

А ночь ведёт. И взором ясноликим –
Одним единственным – глядит на нас
И мечутся на наших душах блики…
И кровь из них слезами наших глаз.

Но как понять, что что-то это значит,
Когда из нас вдруг кто-нибудь заплачет.


***
Любовь устами так не передать,
Как и рассвет нельзя остановить.
Она, как время, ни мгновеньем вспять.
Лишь к вечности рекою её нить,

Заливши закоулки и углы,
Своею чистотою ослепив.
Она из душ искрится, что светлы,
И мрака не затмит её извив.

Но кажется вдруг, что всего больней,
Померкли будто бы её лучи…
Мы души прячем в чёрствости своей,
Случайно руки замарав в ночи.

Но и сквозь пальцы сжатые порой
Любовь себя прольёт души слезой.


***
Кровь души катилась по щеке,
Омывая дни вокруг собой.
Те, что рядом или вдалеке,
Этакою простенькой мольбой.

И стекают слёзы: - Очень жаль…
Ты, пожалуйста, меня прости…
Я люблю тебя, моя печаль…
И спасибо с верой: впереди

Исцеление падёт, как вдох,
Вдохновением зарёй от ног...

Мир исправленный окрасит свет,
Всё таившийся за краем глаз,
Тот, которого уж сколько лет
Он заметить умоляет нас…