Фотографии в старом альбоме

Фотографии в старом альбоме

27.05.2019 06:06

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорь Вайншток - Старый Брюзга

Серия стихов: Без серии

Корешок от путёвки в Боржоми.
Некролог. Умер Брежнев. Андропов.
"Новый мир". Праздник мысли и вкуса.
Вот "Москва". В Гималаях семь дней,
Рерих, Шамбала - где-то в Непале.
Разбираю забытые вещи.

Фотографии в старом альбоме.
Лица. Или ушли, иль пропали.
Вот же начал, хоть поздно – не бросишь.

Сколько лет, не полвека? Не меньше.
Тень акаций, отец за рулём
припаркованной древней «победы»,
в те года, небывалая роскошь,
с капремонта, мотор – просто зверь! –
приоткрытая левая дверь,
и в глазах предвкушенье обеда…
Память. Странно, но помню детали,
полотенца, что сохнут на ветках.
Замечали – урывками помнишь?
На брезенте – еда на газетках,
изабеллы не грозди – бутылки.
Враз наплыло, накрыло до боли.
Миски. К чёрту банальные вилки!
Всё, конечно, руками, а запах
и в памяти сильный,
свеже-жгуче-горячей ставридки,
скумбриИ – только что из коптильни.

Жалко, радости эти всё реже.

В продолжение ночь у костра,
и все вместе, все вместе, все вместе:
и Гурам, и жена его Ада,
молодая танцовщица Любка
из «Берёзки», и Юлик.
А была ли гитара? – да, нет же,
где-то странно добытый «Weltmeister».
«–Прогорает костёр, по палаткам?
Здесь с дровами ну, просто, засада!».
«–Стой, ребята, сейчас принесу
пару досок – берёг для забора,
чай, живём не в дремучем лесу!
Только пой и пляши». «–Ты откуда?
Вроде нет никого и, вдруг, ты!
Да ты, кажется, прятаться мастер!»
«–А местный я буду,
шёл с дежурства – гляжу,
что за чудо
у нас на пляжу?!
Встал в тени – не спугнуть красоты,
здесь, в Затоке, такое не часто…»

Эта позже, в эпоху застоя.
Греет ноги под вечер лиман,
под Кириловкой, тоже коса,
как в Затоке. Мы вместе, все трое,
сыну шесть, может восемь, туман
или не было, всё же, тумана.
Здесь креветок полно, на Азове.
Ловим к ужину тюлевой шторой,
городским это внове.

Не пойму, где снимал. Что за горы?
Крым ли, нет ли? Похоже, но странно.
Нет, не Крым... Это год обезьяны
земляной. Мы не знали, что желтой.
Ботанический сад под Батуми.
На турбазе, в Зелёном Мысу
Жаркий август. Ни раньше, ни позже.
Мне пятнадцать, ночную грозу
(эти грозные летние грозы!)
не забыть. У перил,
на жаровне - какой же
колоритнейший старец варил
ароматный и с пенкою кофе!
И в подмётки barista и профи
не идут – будь они от Деллоса!
Все фундук с наслаждением грызут.
Всплыло. Шум, возбуждённые лица,
тихий шёпот: "За взятие Праги,
им за что?" Шли, неясные мне,
разговоры о третьей войне
вкруг газеты под шорох бумаги…
………………………………….

Засмотрелся. Рассвет, время бриться.