Лесничий.

Лесничий.

17.03.2014 17:42

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: CDXIV

Веткой света дерево утра
постучало в моё окно.
Я вскочил из сна – да в сон будто:
ветка светится, всё темно.
И мерцание каждой клеткой
способно отдельно дышать,
но и полностью всею веткой.
Так мне и не нарисовать.
Дальше дерево читается:
зернистостью этакою
средь зёрен тьмы проявляется –
даже там, где я сам стою.
И ещё, и ещё деревья
постепенно стали видны.
Потерял окно, стены, дверь я
из виду – всё вокруг они…
Вот ветви светлеть начинают,
будто солнцем освещены –
хоть тьма так и не исчезает.
Вся тьма – лишь деревья одни,
вплотную срубом стоящие,
и сруб за срубом вплотную…
И все они настоящие,
а я из, в них живу я,
и перемещаюсь, меняясь
стволами – свечением их:
сознаньем своим высветляясь –
живым становлюсь в живых…
Стволы светлые лишь преградой –
клетки занятые игры:
знать, по правилам тому надо
быть именно той поры.
Но выбор большой: окруженье
моё – минимум шесть стволов,
которые без исключенья
занять я на выбор готов.
Вот так я обход совершаю
лесных и немых угодий,
но только всё замечаю,
что надо мной веток стаю
светлей не делаю вроде.
За исключеньем той, разбудившей
меня как-то утром рано,
как будто сюда пригласившей,
что кажется очень странно…
Ведь ветвей чернота сплетеньем
плотным – небо над головой,
и довольно редким свеченьем
озаряя его собой,
словно молний вздроги курсивом –
непонятнейшим языком –
всё же без сомненья вестимом
лишь об истинном и простом
до корней ствола не мерцаньем,
а, как вылитым вниз, огнём,
словно с чем-то большим свиданьем –
только ни сейчас, ни потом…
Мрамор неба прожилки ярко
распускает от самых ног –
суть единственного подарка
на любой дарованный срок,
но морщинки неба не стылы –
любая, а наоборот:
и к стволу от ствола бескрыло,
как веточка вздоха, плывёт –
надо мною теперь обходом
неустанно на время вод
поднебесных – его полётом,
завершая этот полёт
однокрылою паутиной:
предосеннею милостью
предоставить обход недлинный,
чтобы стать небокрылостью.

Но на самом вдруг серебрятся
неба края порой
столбовою корой:
коли нечем цепляться –
как не сорваться..!

И разбитым зеркалом судеб –
каждой трещинкою в окно –
мы себя светлой веткой будим
от себя, где ещё темно,
как-то вдруг позывом невнятно,
что не вспомнить, не объяснить,
повторяемым многократно:
жить, буди, и, живя, будит…

Веткой ли, окном освещённой,
попрощается день со мной
и растает во тьме бессонной
в небо над головой,
не исчезнув, в людей влюблённый,
обратится луной
и её же, ветку всё ту же,
будет в ночь освещать,
и под утро, чтоб был разбужен,
ею вновь постучать…