Нет времени откладывать...

Нет времени откладывать...

28.05.2016 23:36

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Куприн. К.

Серия стихов: Каждому своё.

Ни как не скроешься от боли, что тяжким грузом оседает на душе,
Слезою, сорвавшись падает на землю, солью проедая жизнь,
В её остатках важно сохранить и пронести сквозь годы,
Тот тёплый взгляд который как ни кто другой умел любить.

Наверное у каждого из нас есть те, кого теперь мы в памяти храним,
Как косы в первом классе, что хотелось дёрнуть всем,
Песочные часы, не уставая крутим, что бы,
Хватило времени запомнить и заковать эти моменты цепью в плен...

Бывает, что телефон так мозг взрывает, когда тебе кто-то звонит,
И в тот момент, нам так не в жилу трубку поднимать,
От тех, кому мы сами как-то повод дали беспокоить,
Не дозвонившись, снова этот номер сотни раз набрать.

А кто-то, с ног сбиваясь, спешит домой, зная, что позвонит,
И вновь как и всегда завяжут до ночи свой разговор пустой,
Не ощущая времени, часами будут истину искать в родном до боли споре,
Чтоб как всегда, закончить диалог который начинали под Луной.

К сожалению есть и те, кому уж годы тишина в могилу смотрит,
Разъединив кого-то, печалью прекратила очень важный разговор,
И с той минуты больше не доступен близкий номер,
Часы пробили ровно полночь и был исполнен приговор.

Сколько всего осталось не прощенным,
Так много слов кому-то не хватило времени сказать,
Так много чувств, что из-за гордости теперь блестят в словах надгробных,
Так много тех,кто эти чувства ни когда не думал разделять...

Времена пройдут, оставив след, что сединою тянется сквозь даты,
Кого-нибудь стерев, пустым сознание лишив на век,
От общей суммы оставляя мелочь в результате,
Которой как всегда нам не хватает на билет.

Набрав по-больше в груди воздуха, мы выжигаем все что есть,
Друг друга раним больно, бросая камни наугад,
И виноват-ли он, а может быть и чиста совесть,
Мы только после можем эти полёты разобрать...

А те, которые живут без боли не слыша громкий плачь,
Они так часто забывают, что и на ихний дворик въедет черная карета,
Извозчик, старый и горбатый, ворчливый черный кат,
Который, криков не услышит петлю закинув за монету.

Завтра признаемся кому-то в чувствах мы наверное,
Завтра мы выложим все то, что накипело за года,
Вот завтра точно наверстаем время наше драгоценное,
Завтра прощение попросим, но только не сегодня, завтра...

А завтра, возможно больше ни когда не будет,
Возможно есть сейчас и после, там без вариантов,
Возможно важно то, что есть уже, чего не будет утром,
Где ты как и всегда хотел бы быть готов наверняка.

Не буду говорить за всех, пусть каждый скажет за себя,
Пусть каждый разберется, в своих как сталь холодных принципах,
Пока есть время, я есть, и ни какого нету завтра,
Сказать о главном, что упускаем часто в разных мелочах.

Однажды, прочитал, что сокровенная любовь всё в тех же мелочах,
Те чувства, греющие сердце наше - мы сами уберечь должны,
Хоть и не по-нашей воле зарождаются они внутри нас,
Как ни крути выходит, что пред ними мы в ответе до черты...

Возможно завтра и не станет больше их,
Так как вчера на утро мы отложили это всё,
Наивно так надеясь, что с восходом солнца время будет,
Но утром не погода как всегда на зло.

Случайность - нет. Быть может это совпадение в который раз?
И всё практически зависит не от нас. Измена,
Тогда мой опыт как обещания данные в кураж,
Которые в конце совсем теряют свою цену.