Осиннеё.
Осиннеё.
03.01.2014 12:55
Рейтинг: 0,00 (0)
Поэт: Игорий
Серия стихов: Без серии
От берегов до берегов морей
степенной мудростью громада вод.
Она пока является ничьей.
Она порой кого-то в даль зовёт.
От берегов до берегов морей
пустыни, горы, реки, города.
Они все из имён, путей и дней.
Пусты они кому-то иногда.
И этот кто-то как-то бросит их,
и к берегам пойдёт от всех живых,
откажется от мира, смерти, снов,
и ринется в пучину без имён,
став мудрою громадой оделён
всегда от берегов до берегов.
Вот и вновь наступил
точный час перелёта,
словно кто-то простил
всем вдруг летнее что-то.
Белокрылых небес
лишь осталось на это:
горизонта порез
уже сизого цвета.
Опускаются дни
до обидного всё же…
Мы опять не одни,
а одно, осень множа.
От неё до зимы –
ну, совсем ничего.
Этот шаг тоже мы.
И весь год из него.
Разойдутся пути
из одной точки сбора…
Это смело почти:
ведь сойтись им не скоро.
Осень радостью в нас
все их вброд переходит…
И не только сейчас,
а всегда это вроде.
Не сойти с места нам
без сезонного вздоха:
надо место делам
до обидного много.
Много знаний на вдох.
Миг желаний не строг,
если выдох истёк
до слиянье дорог.
А когда облетит
всё, что здесь распустилось,
осень сделает вид,
что всё это приснилось.
Что всё это мираж
до того перелёта.
И что он тоже наш,
то есть наша работа.
Только это одно
одиночество множит,
чтоб осталось оно…
До обидного может.
Осознаньем сезон
каждый можно испить.
Только это не сон.
В каждом он, может быть.
Разбередит умы,
коль они в этом чутки,
на делёж сатаны
на года и на сутки.
И опять не впервой
это всё вокруг рушит
на раскрой: мой – не мой…
слепнет глаз, глохнут уши.
И опять, и опять
до обидного это…
Нам того не понять,
как кончается лето.
Только осень пройдёт
с позолотой своей
и окончится год,
да и всё вместе с ней.
Мир уже отстудил
ту первичную негу,
когда он миром был,
присуждённый к забегу.
До обидного мал
стал тот путь от начала.
И он в ноги упал…
Но и это не мало.
Только это простить
можно разве Всевышним.
Всё, что есть, должно быть.
Дополнение лишним
мнится в фоне дождей,
что осень отплачет.
И не станет светлей,
а всё – это значит.
Осень в нас, как исход
и начало, где слепо
осень просто идёт
и рождается небо
в нас самих, точно свет,
до обиды забытый,
словно выцветший бред,
нами в нас же убитый.
Осень просто идёт
средь всего отцветанья.
С неба капает пот
от усилья сознанья
просто это понять,
что всё – есть и вдруг – нет,
что не вдруг, а опять,
что всё – новый лишь след.
Осень тянет с собой
тех, кто был ещё летом,
в остывающий зной
с освинцовейшим небом.
Остаётся к зиме
от судьбы половина
та, которая не
навсегда и не длинна.
До обиды её
до весны не хватает.
Но и это не всё
то, чем нами играет
ум, придумавший год
вместе с осенью той.
Сам себя ум сведёт…
Сам с себя… И собой.
Все мы – как я.
И все – одно.
И всё – в одном.
В сознанье, но
с добром и злом
того же дня…
Читайте еще стихи
Стихи других поэтов
Комментарии к стихотворению
Это произведение ещё не комментировали.