Про Муз…

Про Муз…

09.03.2014 10:10

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

Я как-то написал стишок.
Старался я над ним, как мог,

До самой полночи почти.
И Музе появиться б надо.
И вот она. Я ей: - Прочти!
- А ну, его, - она, - говна-то!

Я ей: - Ты Муза или как?
Должна меня ты вдохновлять!
А я один здесь, как дурак…
Тебе не нравится опять!

Она в ответ: - Ответ простой:
Тебе всё это надо жгуче –
В тебе лишь зуд, мой дорогой!
Помой посуду лучше…

***
Как-то Муза забрела ко мне –
Я искал, словно делал зарядку,
Рифму – паучихой по стене
На мою всю в чёртиках тетрадку.

Фыркнула – ну, видно не повкусу
Оказались черти всех мастей,
Встала на дыбы – а, может, струшу…
Не было здесь этаких гостей!

Ласково скосила глазки сеткой,
Отражая розовый закат,
Съёжилась коричневой конфеткой.
Я не знал, что паучих едят.

Я стряхнул её и не стал есть…
Просто описал всё это здесь.

***
Бывает Муза прилетит ко мне –
То дождиком, то стаей снегирей
Бушующею белизной в огне,
Что успевай записывать скорей.

Порою Муза воздухом дрожит
И каждый вдох, как крепкое вино,
Оно мерцает зеленью на вид
И запахом сандаловым оно.

Оно бередит ум, зудит рука
И мысли в голове – один сквозняк,
Потом о темя стукнется слегка
И на бумаге вспыхнет… Как-то так.

У Музы образов не перечесть.
Быть может, это чушь, но это есть!..

***
У Музы есть красивые слова,
Она их произносит еле слышно,
А что чуть внятно, то поймёшь едва…
Ну, скажем, что сиё: - В потоках вишня…

И снова уж на дню в который раз
Несёшься в сад, среди потоков вишни
Ты пялишь в капли вишенные глаз
И ощущаешь, что ты здесь им лишний.

Они немеют прямо на глазах,
А впечатленье, что вот-вот летали…
При нас их просто не пускает страх –
Не потерять подаренные дали

И сдерживают тяжестью кусты…
Вот так вот! Даже вишни не просты.

***
От Муз порою лишь один урон:
Нахлынут толпами и ну тебе зудеть –
Как будто в яви, но безликий сон
Фата-морганой ум мешают ведь.

Теряешь всё, любой ориентир,
Забыв себя, других и этот мир…

Спасение одно: всё записать
И толпы успокоятся на миг…
От них одних зависит, как опять
Они поднимут новый визг и крик.

Порою, право слово, режет слух:
Какую муть они с собой несут,
Чтоб средь визгливых голосов старух
Отсеять то, что лишь оставить тут.

***
Бывает так, что очень повезёт
И Муза ловко сядет у виска…
В отличии от нас наоборот
Сидеть на воздухе задача им легка.

Да так и будет беспричинно длить
Беспечно шёпотом чуть слышимый рассказ
В, едва отличную от света, нить,
Чтобы порадовать сей выдуманностью нас.

Но только не узреешь наперёд
Каких судей повествованье ждёт…

Вот так порою плюнешь, Муз предав,
И спрячешь это в дальнее ничто –
Ведь большинству кроме прямых забав
Не интересно, в общем, ни фига!..

***
Муза – это маленькое что-то,
Но её весомей в мире нет.
Муза – это ангелов забота,
Муза – это Боговой ответ!

Муза – это вся несовместимость
Нашего в подлуньи бытия.
Муза – это просто Божья милость
Для любого каждого своя!