Утро на Куликовом поле

Утро на Куликовом поле

23.09.2005 20:00

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Анатолий Изотов

Серия стихов: Избранное

Я Пересвет. Как лес мечи и пики -
Полки сомкнулись
в плотные ряды.
Я бьюсь перед сраженьем в поединке
Перед лицом Отчизны и Орды.

Один я в поле и не кликнуть друга,
Хотя за мной стотысячная рать,
Поможет мне наш Бог, моя кольчуга
И все уменье насмерть постоять.

Там Челубей-батыр любимец хана
В бою искусный и свирепый лев:
Копьем он пробивает, как тараном,
С тридцати трех сажeней
русский шлем,

А то волчком неистово закружит,
Оглушит криком, обовьет камчой,
Наскочит ястребом, обезоружит
И голову снесет кривым мечом.

От крови часто пьян и от кумыса,
Меняя меч на плети и пруты,
Сечет нагих невольников со свистом
И переламывает им хребты.

И здесь он перед русскими полками,
Играя силой, нагло гарцевал,
Свистел, грозил копьем и кулаками,
Глумился, наше поле осквернял.

Но видел я: хитрит, кровавый кочет -
А вдруг юнец сорвется? Уж тогда
Его он показательно растопчет,
Как топчет Русь проклятая Орда.

Я должен с ним сойтись
в смертельной схватке:
Я в сечах вырос, стал и тверд и сед,
И у меня на все его повадки
Готов ответ и припасен секрет!

Святой отец мой, твоему совету
Я буду верен до последних сил:
Твой вещий сон уже предрек победу,
Меня на поединок вдохновил!
Когда я выехал, как из тумана
Простой и не закованный в броню,
Наверно, сжалось сердце басурмана,
Враг вздрогнул, будто чуя западню.

Он не нанес издалека удара,
Не стал юлить, кривляться,
принял мой -
Лоб в лоб, копье в копье и ярость в ярость,
Как встреча молний, - конный
встречный бой.

И я, ликуя, взмыл над полем брани,
Преблагодарный небу и судьбе:
Сейчас во имя духа Русской Рати
Загинет перед миром Челубей!

Рука крепка, вдыхаю полной грудью,
Мне дорог этот необъятный миг,
Расцвеченный воспрянувшею Русью,
Безудержной лавины первый сдвиг.

Вот с грохотом переплелись копыта,
И будто в грудь ужалила змея,
Вот рухнул Челубей, насквозь пробитый,
Вот душит кровь, качается земля...

Теперь мне надо проявить уменье:
Прилипнуть к гриве прочно, как смола,
И мертвому какое-то мгновенье
На всем скаку не выпасть из седла!

Все гуще пелена, все ближе братья...
Пошли мне, Господи, последний вздох,
Чтоб я упал в их крепкие объятья
И до конца
Святой исполнил
Долг!

г.Белгород, 1982г.

Теги: сердце, имя, поле, отец, русь, русский, полки, ярость