В роще ботанических прагматиков...
В роще ботанических прагматиков...
07.11.2013 22:00
Рейтинг: 0,00 (0)
Поэт: Виктория Бурцева
Серия стихов: Здравствуй, дерево!
В роще ботанических прагматиков
Высится безбашенное дерево,
Наказал же душу Бог романтикой -
Сломана верхушка, в небо вперена.
Ты бы свой ресурс поэкономило
На счисленьи птиц и звёздных отблесков,
Не внедряйся в лоно астрономии,
Корень жизни - в пестованьи отпрысков.
Как же! По ветру пускает семечки
В парки, во сады ли-в огороды ли,
Листьев золотистые копеечки
Рассыпает дурачком юродивым.
Небо сторожишь, его величество,
Бескорыстным и бессменным сторожем,
Если по годичным кольцам вычислить,
Лет тебе, наверное, под сто уже.
Кроной пораскинь, душа-забавница,
Стоит ли руно из капель выделки?
А оно молчит и улыбается,
Словно тучи в первый раз увидело...
Читайте еще стихи
Стихи других поэтов
Комментарии к стихотворению
Невозможно.
Я знаю, это невозможно.
Ну, просто не бывает, да и точка.
Всё в жизни нам расписано, всё точно,
И жить нельзя неосторожно.
............
Как всегда, я радуюсь и наслаждаюсь Вашими строками.
Украшением этого произведения являются: яркая смысловая нагрузка и поющая рифма.
Здесь я усматриваю в юродстве русской природы - Святость и Смеховый мир. Страдание и жизнь во благо! Двигаться снизу вверх, от земли, оплодотворённой святой водой, к небу. т.е. двигаться, расти и умножаться от земного хаоса к космосу.
И вовсе не в уединении, а как принято на Руси - среди людей и не смотря ни на что.
И "высится безбашенное дерево", "Небо сторожишь, его величество,
Бескорыстным и бессменным сторожем,.."
Главное, что Вы показали в этом произведении победу Святости - Духовности над Смеховым миром, миром - пути вниз к смерти, к дьяволу.
Всех благ и вдохновения!
Воспринимать можно, как угодно, но образ в любом случае не адекватен природе, как таковой. А рождающиеся в воображении образы, не выходят из тумана, как не зови.
Думаю произведение нуждается в пояснении автора. Хотелось бы понять. С уважением к Вашему творчеству.
и нет прагматички с мобилкой на пне;
зря ветви развесил поломанный ствол -
ушей-то он в них всё равно не нашёл
для носки сырой стихоплётской лапши
от за горизонт учесавшей души,
что очень на тучу похожа была
в том смысле, что рифмами ствол залила
так, словно бы выжал портянки Зевес
на ствол, пострадавший от жидких словес...
Но вот уже долгих одиннадцать лет
совсем у ствола собеседницы нет,
и выбор портала стволу не помог -
душа... Нет - оно вновь, как перст, одинок...
Что пишем мы,-может и не искусство,
Но твоя строка -не от Прокруста