Зависть

Зависть

12.12.2022 11:19

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Миров

Серия стихов: Мир души

У него и машина и дом,
Пьет армянский коньяк он со льдом.
Я же пью бормотуху одну,
И к достатку никак не дойду.

Он и горд, и высок, и красив,
И, в общении, прост, не спесив.
Смел, как барс, как орел, горделив,
И, при взгляде на дев, не стыдлив,

Он в начальниках ходит всегда,
У него есть на небе звезда,
Я же вечно лопате служу,
Где нет рыбу, я рыбу ужу.

Я и слаб, и вихляв, и труслив,
И к тому же, как баба, болтлив.
В жизнь вступил я не правой ногой,
В жизни нынешней я есть изгой.

Я по жизни тружусь, как ишак,
Но купить не могу дом никак,
И машину никак не куплю,
Ночью слезы в подушку я лью.

Беден я, как церковная мышь,
От невзгод, у меня в доме тишь,
От нужды я, как волк зимний, зол,
И, как поле пустынное, гол.

За любое я дело берусь,
И как белка над ним я верчусь,
Но, ума то ли нет у меня,
Что не делаю я, все то зря.

Лишь я в грезах и в думах богат,
Я невзгодам и бедам солдат.
Он удачлив, весел, балагур,
Рядом с ним всегда счастия гул.

И хотелось богатым мне быть,
И девчат синеоких любить,
И смеяться, и петь, и страдать,
Но не хочет судьба счастье знать.

Не желает мне счастья судьба,
Может чья-то на мне ворожба,
Может дед мой грехов нахватал,
И, по чину их мне передал.

Сыпет снег, дует ветер в глаза,
Набежала из глаз слез волна,
Я по граду в безлюдье, иду,
И тепла от судьбы я не жду.

Он начальник, по слухам, большой,
Говорят, делу служит с душой.
И жена у него хороша!
Словно, Матери Божьей душа.

Он спокоен, размерен, умен,
Часто в думы свои углублен.
В нем блистает мужская краса,
Благосклонны к нему небеса,

Нет в нем спешки и нет суеты,
Нет и вялости и маяты.
Землю топчет он твердой ногой,
Представляет стандарт он собой.

Я же щелками глаз мир смотрю,
Как цепной пес с людьми говорю,
Никуда я свой нос не сую,
Серой мышкой в подполье сную.

А друзей у него полный двор,
Он с них сможет построить забор.
У них дружба крепка и верна,
Влезть не сможет в среду их скверна.

У него много верных друзей,
Умных, важных и нужных людей.
Круг общенья у них узкий, свой,
Каждый связан служебной каймой.

Нет врагов у него, лишь друзья,
Нет средь них ни бандюг, ни ворья.
У него они – равны ему,
Они все, будто, липнут к нему.

У меня же где друг, там алкаш,
Вместо ручки, простой карандаш,
Все старанья напрасны мои,
А друзья, те, что есть – все козлы.

Перед бедами жизни ропщу,
Страхом ночью свой разум стращу.
Без надежды я - бедный живу,
И страданиям цепь не порву.

Он румян, светлоок, он красив,
В обращении прост, не ревнив.
Любит женщин и любит жену,
И ни с кем не ведет он войну.

Любит деток своих и чужих,
И хороших, и любит плохих.
Любит кошек и любит собак,
В общем, он в этом деле мастак.

Недостатков нельзя в нем найти,
Хоть с какой обойти стороны,
Сзади хоть заходи, хоть вперед,
Ничего в нем - счастливом не врет.

У него, как принцесса, жена,
Как вода в Красном море нежна
Взгляд ее, что заря, бьет огнем,
Им счастливо живется вдвоем.

У меня не жена - а яга,
Никогда не спечет пирога.
Любопытства предела в ней нет,
А болтливостью всех переест.

И давно мне она не нужна,
Как компьютер, она мне сложна,
Все в ней склочно, все лживо, хитро,
В жизнь не нужен уже мне никто.

Он любим, милосерден, душевн,
Он удачи всегда в жизни верн.
Он легко и свободно живет,
Его жизнь – светлой птицы полет.

Под счастливой судьбой он рожден,
Чтоб жить ярко, он всем наделен.
Шарм в нем есть, он спокоен – гусар,
И по внешности вылитый бар.

Я же слаб и безволен, и тих,
Не достоин я тех, умных, их.
Нет такого, как в них есть, всего,
Что в них выявить можно легко.

Он работает где-то, в верхах,
Любит он поиграть на бегах.
Я же где-то служу, кое-как,
Там бескормица, мрак и бардак.

Он любимец девичьих сердец,
Я лишь дум грустных, длинных, творец.
Каждый день любит он и любим,
Богом он благородным храним.

Я один, я всегда одинок,
По натуре шакал я и волк.
И, как ежик пыхтящий, сердит,
Как, с замком ржавым дом, я закрыт.

Бьюсь, как рыба немая об лед,
А удача ко мне не идет.
А ему все дается легко,
Он подобен красавцу Садко.

Он спокоен, уверен себе,
По счастливой идет он судьбе,
Я же маюсь, метаюсь, бегу,
Но найти я себя не могу.

Все во мне слаботочно, темно,
Скорбной жизни тяну я ярмо.
Жить на свете мне тягостно, ох,
Чтоб такой он, сверкающий, сдох...