Мысли...

Мысли...

11.01.2014 16:03

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

мы спокойно ложимся спать
после совсем неспокойного дня,
чтобы потом его вспоминать,
завтрашним днём себя обвиня,
и, промучившись день, утрём
этим самым ему же нос,
во вчера живя всяким днём,
а сегодня жить не пришлось…
так порою жить устаёшь:
завтра - в будущем, всё - вчера…
промелькнёт лишь как-нибудь дрожь:
- вот ведь нынче, - спросонья с утра,
но попробуй её ухватить,
вспоминаешь, что что-то пора
начинать, продолжать, завершить
напридуманное вчера…

мне не приспело томного унынья
влачить собою, словно ношу, горб
среди, похожих на него, тьму торб,
венчающих эпохи изобилье;
всего не хватит, собранного, чтоб
согреться мне, хоть полностью остынь я -
не отказаться от ошибок, проб -
ведь грёзой цель: пусть призрачные - крылья;
и пусть мне в жизни встретить не дано -
кроме упрёков - этому намёка
ничтожнейшего чуть: всё не без срока…
пусть даже так - так, что же из того:
богатство не в владеньи, в самом деле,
порою им, а что им овладели…

неотвратимо больше снится лепет
обрушенной любви у самых щёк,
в глаза её я вглядываюсь: те? нет?
и просыпаюсь: тьмы густой песок…
и, до верху им полный, до рассвета
уже без снов, без мыслей, без всего
я коротаю время тем, что это
баюкаю у сердца своего;
за, обведёнными той тьмой, кругами
до самых сумерек чуткий зрачок
пытается без устали годами
найти того, кто так присниться смог…
но выплывают снова тьмой виденья
и тают в ней - лишь всмотришься едва:
вновь тьмы пустыня, словно погребенье,
где рушится любовью голова.

позволь стучаться полднем родниковым
в, разгневанные шелестом, кусты,
бесстыдно раздвигая их листы,
искать, найти и млеть над чем-то новым,
расцветшем в их дремучем тайнике,
из паутины веток что сердито
плели они… загадка их раскрыта,
трепещет вздохом призрачным в руке,
сквозит сквозь пальцы в воды и искрит
на солнце, и к нему спешит…

я исковеркан милым, новым днём…
каким он кажется под утро - ещё новым -
без исключенья всем… и не влюблённым,
чтобы мгновенно позабыть о том;
я остро ощущаю его запах
в страсти растерзанных, забытых
минут рожденья, и завитых
косицами на его лапах,
напрягшихся и для прыжка готовых…
мгновенье взлёта для всех новых -
как превращенье
в повторенье…


убаюканное грустью,
защемила сердце дрожь…
- ну-ка, с нею разберусь я !
а душа в груди: - даёшь…
глубиною на пол-тела
голубиною судьбой
оно ею только пело,
не услышана тобой.
нынче, больше не тревожа
ум бессмысленной тоской,
стало, наконец, похожа
на тебя, мой дорогой.
жизнь мгновеньями без счёта
словно праздник без краёв,
словно как-то, где-то Кто-то
потерял её средь снов
и теперь по душам бродит,
грустью на сердце поёт…
стало быть, не ты - Он, вроде,
Разбирающийся Тот !
руки там, где выходило
это, я сложил крестом,
чтоб унять… не тут-то было !
стал весь сердцем, целиком.
- грусть… она только с начала
кажется всего лишь сном
пока сердцем всем не стала,
чтобы стать тобой потом.
грусть всё больше, точно всякий
душит вздох со всех сторон,
из которых рвутся страхи…
ими каждый оделён.


радуга поклоном сына –
цветомилое дитя –
расцвела и в небе стыла.
и исчезла погодя,
растворяясь, чтоб готовить
встречу новую, сведя
к этому себя. всё то ведь:
он… она… - всё из дождя.

капли разукрасят небо
разноцветием ворот,
где никто из нас и не был,
где как-будто дождь живёт.
он оттуда - вдруг, скрывая
их за пеленой своей.
дождь прошёл. за ним цветная
радуга… нет, он за ней.

дождь сгорбатился от смеха,
вверх ногами встав. потеха:
он успел облить всех тех,
кто не спрятался… ну, смех !

мне смерть пленительнее счастья:
познай её - и поведёт.
не научившись в жизни красть, я
считаю, что она всё врёт,
чтоб оправдать свои желанья,
насильно вбитые в умы.
любая жизнь - те оправданья,
что от себя скрываем мы.

я как-будто бы не сохранил
что-то, что подарили мне…
даже больше: напрочь забыл –
что ! и где. может, в будущем сне ?

минутою назад
всё было, как всегда,
и вот уже глядят
задумчиво года
в мои глаза, а вздох –
как-будто бы не мой –
застыть меж нами смог,
как шарик небольшой,
в котором, растворясь,
смотрящие, как след,
впечатаются в грязь…
их, как и раньше, нет.

вместо слёз мне прочат вздох,
вместо жизни - шабаш их,
вместо смерти - … голос стих,
а потом промолвил: - Бог.
невзлюбил я только грусть
ту, которая, как я,
в небе высоко звеня,
станет падать, что боюсь.
крошевом, как дождь, как снег,
на ладони пыль годов
горстью и уже без слов
грусть мне прочит этот смех.

я не буду больше жечь печали
чем-то, что в груди кипит…
- мы такими просто стали, -
кто-то тихо говорит,
тихо двигается возле
и касается меня.
- ты не будешь.., - шепчет, после
тишину лишь оброня.


не унять любви стихом.
болью стук наперерез
сердца. и распятье в нём
выше крошечных небес
на ладони, как мозоль
от молитв на гранях дня –
режущих. и эта боль
эхом в сердце у меня.


луч солнца, клинья птичьих стай
даль метят, а не неба край.

когда б не надо было рвать
отсутствие желанья
за годом годы продолжать,
без устали себя питать,
холя воспоминанья,

верней всего любой из нас
милей был во сто крат,
впервые видя всё сейчас,
ведь все сравнения прикрас
былых туманят взгляд,

мешая этим оценить
всю глубину мгновенья
и радость полным вздохом пить
от счастья именно так жить
без страха и сомненья,

что прошлого подарок нам –
и это не секрет :
ум рвут любого пополам,
деля его на здесь и там,
на шаг его и след,

который пылью занесён –
дорога впереди:
не видится она, как сон,
что будет как-нибудь потом –
по ней надо идти…

распятий больше там, где их
примеривают на живых.


жизнь там, где в ней
всё смерти ждать,
а ей листать
страницы дней.

вишни грудей ночь ослепили -
лунным бельмом стекает опять…
выдумки ярче. в них больше были,
чем любой день может мне дать.
в них растворенье: радость полёта -
не над землёю и не во сне -
в чём-то бездонноглубоком, где что-то
очень таинственное на дне.
и поднимается что-то наружу,
касаясь поверхности мыслей моих.
глаза закрываю, а вдруг нарушу
смертным взглядом всплеск неживых.
щупаю дождь - боковым что ли ? - слухом,
неба рычанье, оскал его…
только вокруг всё по-прежнему сухо
так, что мерещится: нет ничего…
взлёт поднебесья - в ноги поклоном,
выпавшей из пригоршни, звезде
в этом мире нерастворённом
нужен весь без остатка мне.


завтра, вполне возможно, не станет
слушать сегодняшний милый бред,
что в этом мире добра нет и зла нет,
нет горизонта, звука и лет…
так, растворившись в своём обмане,
завтра в сегодня вчерашнее тает.


мне нечего сказать, а раньше, мнилось,
зрачком блестящим в глубине зеркал
мысль новая, очередная билась…
и ею я, как воздухом, дышал.
теперь я слеп к, как веры, лжи просящим
и к небу рухнувшему глух…
не быть чему-то настоящим
пока в нём не найдётся дух.
виденья мечутся бескрыло,
где свет той тьмою заражён
не видит. и она застыла
так точно, как желает он…

всё это будет неясностью полно,
точно посмертный оскал,
больше ещё для меня… и не больно…
я, не поняв каким стал,
буду ли…

покоя нет
желанья есть
нет - даже
какие-то позывы червяка
попыток реагировать всё гаже
на возмущающих меня пока


по бездне бесконечности влекомый
в растаявших песками городах
мечтой о неизведанном где громы
уже не могут раствориться в страх
своей бесформенной поэтому великой
всё и всегда конечной красотой
где от её безумия все крики
о ней пустыней явные одной
прямой как пущенное делом слово
стремительным огнём сознанья в мрак
намёком на единственное снова
спустя почти что вечность бос и наг
в мгновеньи миллионы лет где мнится
мгновенье это свет наоборот
дыханье или новая страница
бушующих ничто круговорот
и так в своей лазури величавой
где и ничтожная пылинка в счёт
в едином всякий бесконечно правый
нет праздностей надуманных забот
всё не рождаясь и не разрушаясь
не цепенея не меняясь ни в чего
волей воображения стараясь
пытаться осознать что есть оно

мечты… с мечтами врозь.
к ним ближе только в снах.
под утро больше злость,
накапливая страх,
что вот, мол, день такой
же, как и был вчера.
не чувствуем дневной
порой: к мечтам пора !
густая сень забот,
где не передохнуть…
и всё: вперёд, вперёд !
куда же держим путь ?
иной раз мнится: блажь
мечтаний за стеной,
что охраняет страж
смерти, к ним глухой…
от зарожденья их
до их касания
чреда годов немых
и их же таянье.
нащупаешь когда
истлевшее тряпьё
мечтаний… так года
желание твоё
исполнят аккурат,
когда потухнет взгляд,
что пялится назад
к истоку их ! вот ад.
а если супротив
мечтам своим пойти.
не думать на пути:
- ой, что там впереди !?
довольным всегда быть –
что было и что есть,
мечты совсем забыть,
а просто сейчас, здесь
существовать и всё,
порою без ума,
не отделять «моё» -
царит пусть жизнь сама…
вот не тогда ль обид
моря покажут край,
где ждёт нас, где в нас спит
наш настоящий рай ?


- что же это значит, -
вопрошают все, -
если тело плачет,
легче на душе ?
- нет на то ответа.
есть поверье лишь:
если больно - это
значит ты не спишь
и не умер даже…
- значит ли: живёшь ?
- смерти, коль всё гаже,
лучше не найдёшь…
если не жалеешь,
значит от тревог
вдруг не каменеешь,
боли нет, дорог…

вдруг возникнет слово.
ухватив его,
разжимаешь пальцы:
ничего там нет…

кладут на плечи, словно камни, дни мне.
и я иду. на сколько хватит сил ?
и мыслей нескончаемые ливни…
поток их эти камни уносил.
но остаётся тяжестью осадок.
он даже, может, тяжелей камней.
но где-то есть, я знаю, смысл радуг,
который и осадка тяжелей.

всё ещё как-то сбудется. хотя бы
потухшей свечой на закате,
где уже ночи лапы
спички звёзд цедят, кстати,
и омоется серп, источенный
до нитки дождя,
всё напомнится очень, но
не напрасно - прождя
жизнь жизнь.
всё ещё, сбыться должное,
наперёд не загаданно,
бесконечностью полное,
ну, конечно же, надо, но…

молитв не надо и не надо песен
я строгое молчание хочу
мир необъятный непомерно тесен,
чтобы зажечь одну на всех свечу
угрюмых скал и злящихся прибоев
не перечесть, на сколько хватит сил
мгновенный блеск упавших звёзд, утроив,
усемерив, свечою попросил,
чтоб свет небесный поглотил былое
и стынущее ныне бытиё
вот так всегда рождается святое…
душа… и вечность для неё…

распухших взлётов до небес испитых
пруды пруди
за много лет прошедших и забытых
и впереди
всё есть как есть: за краем край без края
и вечность ту,
её на крохи с детства раздирая,
жадно ко рту
забыться даже и на миг не в силах
в вере святой,
что всё - с любого края и в могилах –
в вечности той




мир наизнанку понемножку,
что и не уловить:
так бочка мёда дёгтя ложку
способно полностью залить

только ли спадёт без весно,
как обычно, груз ?
станет очень интересно:
смелый или трус ?
или будет всё напротив:
безразличность дней
осознаньем наворочав,
с каждым им храбрей
не во времени тлетворность
на распашку весь
тот, что только до сих пор гость,
в вечное ? Бог весть…
даже не осознавая:
что, к чему и как,
иль наоборот - без края
бесконечен всяк

солнце ясное разлилось кругом,
берегами где все земли края,
утекло рекой за неё потом.
только дно блестит, как в росе земля.
прокатился шар от земли по дну
с края да за край, тая, и тогда
уронил звезду, даже не одну…
каждая душа из того пруда.

принимая ничтожность всуе
существующим пустяком,
я смотрю куда ветер дует,
чтоб идти по нему потом.
сладкой видимостью примерив
без остатка всё на себе,
я закрою тихонько двери,
как открыли их тихо мне.
а до этого, успокоясь,
потому что не прав всегда,
поклонюсь небу низко в пояс,
чтобы просто текли года.
и таким: то ли счастьем, то ли
перемученностью в судьбу
буду в поле искать то поле,
по которому и бреду.

я себе написал
не одну поэму…
но любой людям мал
стих мой или не в тему.
они даром им не нужны,
потому что глупы и скучны.