Шансона попытка...

Шансона попытка...

22.04.2014 07:24

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

Искания.

На голову жизнь
перевёрнута с ног
не дружбою ли
с человеком,
который понять
сам не может, как смог
то вытворить?
К счастью ль забегом?

А, может здесь вся
та причина в другом –
забытая
всеми причина:
оставив её
осмыслять на потом…
И смысл скрыла
жизни пучина.

Так как же нам быть?
И ответ где искать
на эту без смысла
загадку?
Попробовать, что ли,
вращеньем опять
жизнь к ладу вернуть
и порядку?

А, может, как прежде,
и жить? Как всегда
в великом молчаньи
к той муке?
Пусть плещется так же
по жизни вода,
где встречи текут
из разлуки.

Но правила вдруг
существуют игры,
где жизнь наизнанку
одета…
Одетость, как надо,
опять до поры
в другом месте
может быть где-то?




Ново ли…

Бог может всеми быть.
Он многогранен.
Быть, как все люди,
может только Бог.
Из нас же каждый
индивидуален –
лишь на одной
из всех Божьих дорог.

Так не стесняйтесь
вы своей дороги.
Любая уникальна
по себе.
Для всех дорог
мы все отдельно боги,
как личной жизни
в собственной судьбе.

Дерзайте, братья!
Все мы Божьи сыны.
И сёстры тоже –
в этом суть одна…
И не ходите
лишь до половины.
То первородный грех –
наша вина.

И перепишем
Библии заветы
в чаяньи ново
понятом старье
и будем сами
же собой воспеты,
не погрязая
больше во вранье.

Но не забудем
всё же вечной сметы:
Бог – это все,
везде повсюду – Он,
на все вопросы
у Него ответы,
которые
Его игра – как сон.




Кто мы…

Какой бы малой
жизнь ни показалась,
вспомянем всё же
как пришли сюда…
И, если эту
мы не знаем малость,
к чему нам бизнес,
кризис и года.

Коль есть, кто слеп
вампиром на рассвете,
и мысли ткут,
как нищего сума,
приобретенья
низкого, то эти
такие ж слепы
и низки весьма.

И не обидой
вспыхнет чей-то разум
того, кто это
просто не поймёт,
а осознаньем
где-то там за глазом,
что он кретин
иль просто идиот.

К чему сомненья
после этой вести?
Живи как есть,
коль ты пришёл сюда…
И верность мужа
или честь невесте
излишни… Это
всем не навсегда.

Вспомянем же себя
пока мы живы
и чокаться забудем –
ни к чему…
Мы сами по себе
уже красивы.
Зачем о мерзком
нашему уму…




Судорога…

Искусство вымещать
всё на природе –
безукоризненный
шедевр землян…
Как кровью небо
плачет на восходе,
так дня остаток
тоже ею рдян…

Упавших в них,
навеки зачервлённых
в безумной и
безудержной войне…
Истёкшей на
коленопреклонённых
и захлебнувшихся
в своей вине…

Распахнутыми
от границ зенита,
залитыми и
болью, и тоской…
Печалью милости
святой укрыта…
Бескрайний, беззаветный
в даль покой…

Огня шар искорёжен…
Мука пала…
Устали руки…
И молитвы в прах…
И пламя медлит
каплей из оскала…
И слово Божье
стынет на губах…



Взрослые люди.

Жизнь наша дикая и не простая
и мы не заглянем себе в глаза
даже у зеркала, в нём просто тая –
увидеть такого уже нельзя,

что скрученность судеб, душами множа,
смотрит на нас, как слепой инвалид,
и, корча там кисло постную рожу,
безвкусно, но мило нам говорит:

- Прикиньте, друзья, вы от скуки безвинны,
все ваши напряги - ну, как снежный ком,
по жизни скупы вы и половины,
не оставляя себя на потом…