Кухонные сказки.

Кухонные сказки.

10.01.2014 09:06

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

(писано исключительно на кухне во время готовок)

Сказка – ложь?
В любой на чуть
Хоть на капельку есть суть.

Сказка о прошлом.

На реке Нил больше тыщи
Лет тому назад был мост…
А теперь там ветер свищет
И теченье в полный рост.

По тому мосту ходили
То туда, а то сюда.
А под ним без счёта плыли
Вереницею года.

Не было тогда раздоров.
Не было тогда границ
Угасали дни без споров
И никто не падал ниц.

Было время без запретов
Потому, что запрещать
Нечего: всё из ответов
Состояло, так сказать.

С детских лет любому ясен
Был доподлинно свет тот
И любой всегда прекрасен
Был… покуда не умрёт.

Умирали. Это было…
Но и к смерти-то тогда
Относились не так стыло,
Как в текущие года.

Смерть всего лишь продолженье
С множеством чего потом…
Нам б такое отношенье –
Не старели бы гуртом.

Жили б дольше. Умирали
По желанью своему…
А теперь в тоске-печали
И живём по одному…


Сказка о страхе.

Попробуйте просто простить в себе то,
Что как-то невольно позволили в вас
Страху внедриться очень давно,
Что злобу копить продолжает сейчас.

Попробуйте просто простить себя так
Смиренно, но всё-таки твёрдо,
Чтоб, вами прощённый с радостью, страх
Прошёл мимо тихо и гордо.

Попробуйте просто без страха прощать
Любой миг, и слово, и дело,
Чтоб стало свободнее миром дышать
И тело бы в нём не болело.


Печальная сказка.

Мир извечно прост:
На горе острог,
Под горой погост,
А над ними Бог.

А в округе ширь
И дороги вдаль.
Разливает мир
До небес печаль.

А она цветком
Распускается.
Ею мир потом
Наряжается.

В света ли шелка,
В бархата ли тьму…
И печаль-тоска
Не на жизнь одну.

Как нарядится
Света дивного
Ночка в платьице
Переливного

Между зорек дня
Ей не хватит жечь –
Угли без огня:
Не остынет печь…

Лишь короткий срок
Отдыхается
И опять восток
Загорается.

И опять плетут
Себя в косы днём
Лучи там и тут,
Растворяясь сном,

Что нарядом тьме
Для закрытых глаз…
В этой красоте
Мир и нежит нас.


Сказка о конце света.

Представьте: вдруг вспышка и сразу тьма.
Был свет и вот его уже нет…
Это не странно, но вспышка сама
Переживает тьму, как чей-то бред.

Даже когда всё ещё светло –
Яркости вспышки ещё целый миг,
Но, так сказать, уже копится зло
Или его иллюзорный лик.

Конца предчувствие в самом начале.
Просто неверие в доброту…
Может, и вы иногда замечали
Медленно тающую звезду.

Это, практически безграничный,
Путь проторяет себя без ответа –
Бестелесный, бездушный, безличный
И бессмертный конец звезды света.

Это, скажем, воспоминанье –
Но кого и о чём? –
Бесконечное с чем-то прощанье
Без – потом…


Сказка о чуде.

А взросленье всё-таки не скоро
Поражает, как недуг,
Если и касается, любого
Как-то вдруг.

Это-то единственное чудо!
Все года
Можно ждать успехов ниоткуда,
Но беда

За бедой, как прежде, утомляет –
Порча, сглаз…
Всё на свете – каждый вдох – меняет
Лично нас.

Только вдруг – как чудо не готовым –
В полный рост,
Ясным до мгновенья, встаёт новым
Мир. Так прост,

Что тебя безумье поражает
Прошлых лет…
Только вот оно не исчезает –
Из него струится чуда свет!


Сказка о накипи.

Бывает, что и радугой рождён,
Бывает, что она же и убьёт…
Куда ни глянь, вокруг со всех сторон
Привычно или же наоборот.

Бывает, что неверие и ложь
Годами копишь всё внутри себя.
Приходит время – места не найдёшь
Вранью, его до края накопя.

Тогда любая капелька того,
Что можно просто шуткою назвать,
Взрывает изнутри тебя всего
С тем, что усердно вышло накоплять.

И, вырванный вдруг так из радуг сна,
Почти без памяти, почти больной,
Ты можешь сделать столько себе зла,
Что просто в нём утонешь с головой.

И можно – даже нужно – объяснить:
Что накипело!.. В общем-то, себе.
Но после этого ведь нужно жить…
Жить в той же неменяемой судьбе.


Сказка о людях.

Люди не думают даже тогда,
Когда жить уже невозможно,
И повторяющиеся года
Оплывают тревожно.

Небо меняет свой цвет на тлен,
Струится не кровь, а слякоть
Из, истерзанных нытьём, вен
И сил нет даже заплакать.


Сказка о жали.

Но нет ли в рассуждениях исправных
Того, что скрыто даже в них самих?
Конечно, есть. В количествах неравных
Они-то и слагают любой стих.

Они доводят мудрости достаток
До строгой, но не явной, чистоты.
Такой уж миром заведён порядок
Рассеиванья знания в умы.

Придёт кому-то время сожаленья
О днях, бесславно канувших во тьму,
И вспомнит по иному рассужденья,
Что были тягостны неясностью уму.

Такая вспышка вроде просветленья.
Ведь нет закона что-то забывать,
А выход из бездумного забвенья
Даёт возможность строить дни опять.

Рассудок только от унынья млеет,
Возникшего от лени в нём самом,
И лишь об этом-то и сожалеет,
До исступленья доведённый им потом.


Сказка о каждом мгновенье.

Бывает так, что даже в радость горе…
Бывает, что за этим немощь вспять.
Никто не знает, что за этим вскоре
Последует. И можно ли понять…

В такое время ясный разум спорит
С тупым – а как же иначе сказать? –
Умом и в бесполезном разговоре
Сквозит начало прошлого опять.

И так вот бесконечной чередой
Мир красит и себя, и дни, и нас…
Всё будущее, прошлое – сейчас,
Как один миг – понятный и простой.

В такое время отвести глаза
Наверное и можно… Но нельзя!