Страстная...

Страстная...

18.04.2014 09:32

Рейтинг: 0,00 (0)

Поэт: Игорий

Серия стихов: Без серии

Вечность Воскресения.

Уже зарделись
горизонты дымкой.
В Иерусалим
или на эшафот
с апостолами –
ныне невидимкой –
Иисус Христос
опять царём идёт.

Над головами
простирались руки.
«Осанну» пел
подвыпивший народ.
Чуть погодя,
совсем иные звуки –
мерзким «распять»
расклеил подло рот.

Голгофы череп
бликами омыли,
под нею чернь
беснуется, скуля.
И солнца не видать
от праха-пыли,
что сотрясает
в верх с себя земля.

Осевши, тлен
одел всю землю смрадом,
но освещает
эту гниль звезда,
которая
во всех днях листопадом
уж не сотрётся
больше никогда.










Что показал Христос Страстной…

Молитвы
курятся в облака,
обнимая землю
собой,
и святость
сыпется с высока,
благословляя
час наш любой.

Благая Весть
льёт над головой
небом себя
непрерывно
и каждый миг
своей простотой
связан с Ней
в Одно неотрывно.

Миг связан с Ней
в Одно навсегда
и не с тех пор,
как когда-то
Вознесеньем
над землёй звезда
показала вновь,
что всё свято,

что в каждом миге
всё и все мы,
собранные
из мигов тех
и что в сомненьях
наши умы,
что и являют,
собственно, грех.










А что есть истина?

А что есть истина?
В пути ответ,
по коему
ступали ноги.
На нём – покуда
не сотрётся след…
Так она метит
все дороги,

в сети которых
вся наша земля,
как в венах
или же аортах,
ступают по которым
ноги для
той истины
в следах, не стёртых…


Но как всё это
высказать слепому,
творящему её
марионетно…
И забивали в плоть
гвозди живому…
Вопрос застыл
распятьем безответно.









Игра в Христа.

Гудело всё
в весенней страсти дикой
и к празднику
готовился народ.
Прошелестело
над толпой безликой:
- Мессия по
пророчеству идёт…

И вытянулись
шеи, стынут уши
в боязни – хоть
чего-то не понять
и, скрыв неверие
в сердца и души,
сверлят глазами,
пробуя опять…

Он не вошёл,
не въехал в город, точно
просто явился
раз и навсегда,
где цепенеют
на совсем и прочно
дни и недели,
месяцы, года.

И в ту игру,
распахнутую ныне,
Он, не шутя,
действительно вошёл,
в которой просто
время отодвинет
любой, забредший
в церковь иль костёл.

И в той игре
распятый многократно –
веками в год
по сотни тысяч раз,
Он говорил с любовью,
ясно, внятно:
- Простите всем, -
как говорит сейчас.

Но только нет в нас
почему-то силы
без чуда Ему
верить и чуть-чуть
и чествуем Его
мы до могилы
в своей игре
сквозь осознанья муть.







Крик Души.

Иуде Искариоту посвящается.

Всё в нас, всё из нас,
но действительность глуше,
и мысль наша
каждая очень проста,
и видим себя
лишь пред зеркалом в душе…
Ну, на фиг мы все
распинали Христа?

Ответственность всех
в скорби и на колени,
мы мучим себя
неизбывной тоской,
но эта тоска
лишь от умственной лени:
- За что покарал
ты меня, Боже мой!

А Боже наш смотрит
из нас на прохожих
и видит Себя в них,
одно не понять –
за что же мы их,
так на нас же похожих,
хотим распинать…
и взрывать…
и опять…


Ведь если до распятия или…
не были «против» -
значит были «не против»…








Бабушкина Пасха.

Бывало вставал до рассвета.
Месила бабушка тесто,
по праздничному разодета –
словно Христова невеста.

Я мигом на крышу сарая.
На самом коньке, как птица,
сидел, всем собой помогая
солнца лучу появиться.

И так маяком издалёка
Христос воскресал для меня…
Не верил, наверно, я в Бога
без этого Светлого дня,

яиц, луком крашенных густо,
её пирогов из печи…
Без бабушки было бы пусто
и молитв за меня в ночи…